…Con techos altos y una gran puerta de madera por la que aparece un anciano con ropaje blanco; barbas largas y extendiendo el 
brazo nos señala diciendo:

Tú, serás campesino
Tú, obrero 
Prostituta, tú serás sensata y pisarás cualquier brote de amor
Tú, soldado  
Tú, burgués
Y tras cerrar la puerta, cada uno de los señalados volaría por la ventana disfrazado con los elementos básicos de su personaje.

Desafortunadamente, nunca he sido bueno para la espera, ni para dar tiempo a las grandes decisiones. Así que no esperé el nombramiento y decidí que mi personaje sería el de un Poeta. Un Poeta Sublime. Amado. Implacable. Con ojos de búho y alas de delfín.

Sin embargo, el paso de los años; mi falta de credibilidad en mí y las despiadadas garras de la crítica, me llevaron a concluir que no soy Poeta.

Que mis palabras no tienen la clase ni la elegancia para ser consideradas literatura. 

Pan; Casa; Lodo; de eso están hechas mis poesías. De estiércol; de sombra; de noche. Las frases que propongo fueron dichas o pensadas antes de mi nacimiento o después de mi muerte.

Mis imágenes son cosecha de un pueblo. Alabanzas a un Dios que no inventé yo, lo inventamos todos.

Un poeta crea, construye, cree.

Es alquimista, hechicero.

Capaz de conjuntar todos estos elementos y convertirlos en vida.